Solo i materassi d’erica e le trapunte
di seta rossa
ricordo
di un’infanzia contadina
nel roveto sentimentale dell’odio.
A volte
colpi di pallone al rimbalzo
emergevano dai ragionamenti
del cacciatore di balene,
il fucile ormai scarico,
libero eppure incapace di gioire.
il suono silenzioso
3 anni fa
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