nulle trace de carrosse ni de cheval
les ravins convergent, difficile de s'orienter
les pic abrupts s'entassent, on ne sait combien de rangées
la rosée goutte dans mille sortes d'herbes
le vent murmure dans les pin rassemblés
à ce moment-là, égaré du sentier,
le corps demande à son ombre "où va-t-on maintenant?"
Han Shan
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